Travailler dans le bois

La route qui mène au camp St-Pierre n'a pas d'autre utilité que de convoyer les travailleurs dans le bois. 250 bornes de chemin en terre brune, sillon entre les montagnes, des noms kilométriques. Les arbres défilent et l'image de la ville est abandonnée comme le souvenir d'une autre vie.

C'est un camp en préfabriqué. Un camp existant uniquement dans un but utilitaire, dormir, manger, attendre le prochain shift. Ephémère, aussi. Quand il n'y aura plus de travail, il n'y aura plus de campement. A l'intérieur, tout y est fonctionnel, pas de perte d'espace, c'est propre, une soufflerie siffle en permanence, jamais de musique, pas de photo, que des panneaux concernant la sécurité.
Quand les travailleurs partent travailler, il ne reste rien ici. Pas de souvenir, pas de trace humaine, que du standardisé pour assurer le minimum de confort. Il y a bien les cuisinières qui subviennent au bien-être des travailleurs, mais elles sont confinées à leur espace. Chacune connaît nominativement chaque bûcheron mais aucune ne connaît leur travail. Elles ne savent pas ce que font les hommes une fois sortis de table. Elles dorment, mangent et fument leurs cigarettes entre elles.

Certains bûcherons ne ressentent pas du tout cet isolement. Ils sont satisfaits de mener cette double vie. Une vie bien compartimentée, d'un côté la maison, de l'autre le bois. D'autres ont conscience de l'éloignement que cela génère avec leur entourage, mais ont choisi cette vie pleinement. Et d'autres regrettent. Ils ne pensait pas que la vie au grand air se paierait ce prix-là, cette vie presque monacale.

J'ai la sensation de me retrouver dans un campement d'explorateurs. Ces hommes construisent des chemins dans une forêt boréale vierge. Ils défrichent des terres jamais inexplorées. Ils vont là où personne ne se rend. Quand je leur soumets la comparaison, tous rigolent et me répondent qu'ils sont simplement des travailleurs, des bûcherons. Et si dans 100 ans, le camp St-Pierre avait son musée, ses commerces, son cimetière, sa piscine olympique... Ils rient et retournent travailler.

Le voyageur et le bûcheron se ressemblent. Tous ont refusé une vie en ville, un quotidien domestique, une routine de cadre de travail. Ils ont choisi la vie en plein air, avec ses contraintes, ses imprévus, son hostilité.
La différence est que le voyageur est libre. Il peut s'arrêter, repartir, choisir. Le bûcheron, lui, est désormais hôtage de son choix. Il ne dépend plus que de son employeur, de la demande de main d'oeuvre, de l'embauche. Son présent est miné par le souci du futur. Les usines ferment, Greenpeace attaque, le chômage frappe. Le travail forestier vacille.

Je ne voulais pas traiter directement de la (dé)forestation. Les crises entre des organismes tels que Greenpeace et les compagnies forestières (Abitibi Consolidated entre autres) sont très compliquées. J'ai retenu la leçon de mon deuxième film, je ne traiterai jamais plus de sujet si complexe en si peu de temps. En revanche, il m'a semblé intéressant de voir le côté humain de ce problème. De l'écologie humaine, en quelque sorte. Le travail forestier crée des emplois, nourrit des familles qui ont appris ce métier, de tradition. Le besoin en bois n'est pas tari, les solutions à la fois industrielles et écologiques sont recherchées, des scientifiques travaillent sur les camps dans tout le Québec, en tirant des leçons de l'histoire forestière du Nord de l'Europe. L'histoire québécoise forestière est loin d'être achevée.

Je tenais simplement à filmer ces hommes, qui reflètent une partie de l'histoire du Québec, de ses singularités, de son activité. Ce sont les bûcherons modernes.